Je ne porte pas le masque dans la rue et je ne me sens pas coupable (Journal déconfiné #70)

Je remercie le groupe Effondrement et résilience et l’ami Christian Roux pour m’avoir transmis ce calicot marqué sous le coin du bon sens, qui m’a inspiré ce papier noctambule, ambulatoire et déconfiné.

On pourrait pousser le raisonnement plus avant en ajoutant : et si les médias énonçaient chaque soir le nombre des morts en les répartissant par catégorie : cancers (et ses 29 sous-catégories), hépatites, grippe (”normale”, présomption de Covid, résurgences belliqueuses), AVC, sida-HIV, broncho-pneumopathie,  vieillesse, homicide, féminicide, suicide (branche adulte, branche adolescente), détresse respiratoire, dengue, lèpre, variole, morbidité pondérale, Ebola, dépression (suites de), désespoir (suites de), accidents de la route, accidents domestiques (on meurt deux fois plus d'accident domestique que sur la route en France), glissades sur peaux de banane (branche rare des accidents domestiques, non reconnue par l'OMS, pour d), démence sénile, maladie de Parkinson, maladie d'Alzheimer, maladie de la fin de vie (dite “mort naturelle”), malnutrition, prématurité, tuberculose, diabète, maladies orphelines, consultation intempestive des oracles, tremblante du mouton, accidents de la route (non, ça, c'est déjà fait), accidents de la surlibido (rarissimes mais non négligeables, surtout en temps de confinement), désordres anthropologiques rares, et, enfin – et ce sera l'occasion de rendre hommage, non pas au Professeur Debré, qui vient de nous quitter, et qui a raconté, et fait, pas mal de conneries, mais au Professeur Thiéfaine, mon maître à penser – d'un claquage de la bite, d'un durillon du clitoris, d'un anthrax-max aux roubignolles, d’oversode de chagatte folle, d'un lent pourrissement scrofuleux du scrotum ou du gland, de gonocoques  de bléno, de tréponèmes, de chancre mou ou de salpingite…

Et tant que je suis là…

Je commence à en avoir plein le cérébral des regards noirs reçus dans la rue par l'armée des trouillards assujettis au confinement extérieur volontaire, parce que je ne porte de masque dans l'espace public, ou dans le bus parce que je savoure mon pain au chocolat en sortant du boulot et qu'à travers le masque je risque de m'étouffer. Et de ma collègue Ludivine (le prénom a été modifié) qui me fit remarquer en geignant et en composant le 17 dans sa tête que je ne le porte pas (le masque) au boulot et que c'est pas bien, alors que j'exerce la noble et incorruptible profession de veilleur de nuit, retranché derrière une barrière de plexiglas hygiaphonique repousseuse de virus, que même Christopher Nolan serait incapable de la transpercer avec ses appareils modernes de transgression du temps.

Et puisque vous êtes de passage ici…

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